Os Dias Comuns

Lua cheia. Mais um ano que finda. São tantas memórias Que ficam borrando a história Com tons inconstantes Claros, escuros, Próximos, distantes, Como gestos que não mais vi Como tampouco Encontro sorrisos e palavras sinceros Nos pontos de ônibus Que seguem lotados. É noite E a lua resplandece Soberana Como o amor que caminha sobre o tempo Tão doce Efêmera na forma Intensa como a vida deve ser...

Dia que finda... Mais uma chance, Mais um começo Tempo de sonhos Tempo do avesso. Ao longe, as palmeiras... É a hora que arrasta Os medos, os passos... Passado batido. Tempo que encanta... Noite que vem. Lua que brilha. Vida que oscila Nos dias que se vão.

Fim de madrugada... As nuvens passam Como o efeito de um sorriso Que se aloja na memória E obriga o tempo a curar tudo. A noite foi de estrelas; Rápido as li. Pareciam caminhar solitárias Na imensidão do céu azul escuro. E assim Assombro os dias Buscando com as estrelas Um começo De novo e para o novo que já vem.

Tempo de calma. É natal. A família em casa. Os sorrisos em pauta. Medos adiados. Esperanças sob demanda. É tão natural O tempo caminhando tão particular. Dias de chuva. Noites sem lua. Lá fora há sapos coaxando. É tempo tão raro. Família, sorrisos e esperanças sob medida.

9 poderia ser só um número. Porém No tempo e espaço No contexto É incerto pensar no 9 apenas como algo em si. Há muito passei das 9. Ou eu passei pelo tempo Sem notar que o domingo se foi. Correndo Atropelando as horas. Parece que já é natal. Ou quase lá. Talvez o 9 seja só um número. Mas também seja a história De dois gatinhos Que transmitem amor Nesses tempos estranhos e sombrios.

Olhe as flores. O tempo gira. Torce. Retorce, distorce. Nem sempre tudo sai igual Ou minimamente parecido, E está bem certo. Os sinais do tempo Indicam a mudança, A virada Ou o feedback do recomeço Auto proposto. E é assim Que os dias ficam mais leves, A vida mais verdadeira Naquilo que é possível Ou seria um ponto sensível A nos indicar o caminho das flores À beira do mar?

Uma praça deserta. As mesmas pessoas. Que já não são iguais. Já não sabem tudo. Melhor não saber E redescobrir Quase do zero. As mesmas pessoas E as incertezas que cabem No instante Amplo, além de espectros Pontes Que se reconstroem Mas serão firmes? Ou tudo esvai tão fácil A ponto de não saber? Já nada é certo ou errado. É só incerto Ter tanto medo e pouco tato Nessa dança Na costura desses passos.

Andei pensando Uns tempos atrás Que nada no mundo Seria maior do que uma dor Simples Fútil Leviana e insegura.   Porém Fui notando A gente pulsa de tantos modos... E quando nota Tem certeza: Estamos vivos Estamos perto ou longe De qualquer caminho Ou qualquer resposta.   Estamos vivos. E nesse caminho Criamos o famoso destino, O fado A mentira determinista e dogmática Ou a história real Percalços no chão Pés pisando rochas pontiagudas.  

O inferno é o silêncio Das ruas Em meio à insônia descuidada. É cedo Mas fica fácil desde já Notar todos os ruídos Perceber todas as conversas. Não é raro. Porém é humano. Amigos de quatro patas Dormindo no chão. Barriga pra cima. Um sono tranquilo. É noite - dezembro. Renascendo, vivendo. A noite caminha em seu ritmo. Palavras escasseiam E o sono segue sua falta de ritmo Na rápida insônia Que demonstro ter.

O céu não são aquelas nuvens Que se desfazem à nossa vista Ou o tal paraíso tão prometido, Nunca visto ou sentido... São pernas fatigadas De tanto caminhar Em pouco tempo... São os ouvidos atentos, A palavra que partilha, O cuidado nos detalhes. O céu não é perfeito E basta ser real Pra que os momentos Prosaicos Sejam mosaicos De histórias dispersas A serem contadas Ou guardadas Num armário qualquer Ou no coração Que segue intenso Como a própria vida.