Grito

É o osso, é a fome...

O estupro, o mercado

E sua mão invisível.

É o meu povo

Sofrendo com a enchente

E ainda recebendo a culpa

Por não ter o poder de escolha

Sobre onde vai morar...

É o escárnio

A boiada passando

São os pobres morrendo

É um descaso tamanho

É a regra da bala

Um fio de navalha

Nos sonhos dos que virão.

É o projeto de um futuro

Ainda mais desigual

No qual as pessoas

Pobres, pretas,

Sejam meras marionetes

Cujo único direito

Seja cumprir deveres

Esperando que a morte

Não venha

Na próxima batida

Da polícia

Da milícia

Ou de alguma facção...