Sem Título

Seria inconsciência se assustar

Com as imprecisões da flor

Que à margem do rio

Ainda não sabe

Que um dia irá

Pra onde nunca pensou.

Bem se vê

Que ela não sabe ao certo.

O certo apenas

É o encanto

Que transborda

E me faz sentir vontade

De segurar forte

Pra que nada de ruim lhe aconteça.

Somos como rios,

Transbordamos,

Trocamos muitas cousas,

E ainda somos os mesmos

Se estamos

Sós ou perdidos

Na luz ou na escuridão.

Ela é um sol

(Ou seria a Lua?)

Não nota, talvez

As próprias qualidades

Não se percebe sutilmente,

Mas me faz bem

Mesmo ausente

Simplesmente por ser quem é

Basicamente por existir...