Brasil

A falta de atitude conivente.

É terra

É bicho

É planta

É gente.

Tudo se mata

Se perde ou prende

Pelas boiadas

Ou os donos delas...

Pelos garimpos

Furtam-se histórias

Surgem crateras

E mortos aos montes.

Por meia dúzia

De velhos cheios

Da empáfia

Da falta de empatia,

E pelo silêncio conivente

De quem precisava lutar.

E assim estamos

Sem rumo

Ou sonhos

Pra esse país em chamas

Que não reage

Assiste inerte

Enquanto a milícia invade

A sua casa.

Firmes

Como a mão da própria lei.